Si pretendiera dármelas de escritora excepcional, escribiría un libro; pero como obviamente no lo he hecho aún, se puede concluir que yo no sobre estimo mis capacidades literarias ni me auto califico como gran escritora. Nada más alejado de mí que eso. Por tanto opto por permitir que el poco arte que poseo fluya no sólo por mis palabras, sino también por mis manos al hacer música (rasgar perezosamente una guitarra) o dibujar a lápiz (garabatear en todo lo que solía ser un árbol).
Diversificando al latente artista en mi interior evito encasillarme en un área, permitiéndome saltar de disciplina en disciplina sin necesidad de profundizar mucho en ellas. Como bono de esto, me puedo liberar de ciertas emociones que podrían ser tratadas como toxinas por mi organismo y las deshecho entre florituras de la pluma o acordes meramente salpicados de esmero.
Evito que el arte tome un gran lugar en mi vida, pues sé que no podría soportar tal responsabilidad; no obstante, si es que en algún momento llega el día en que mis sentimientos condensados sean perfectamente captados por terceros, sabré que he logrado algo y finalmente podré calificarme de artista, o al menos de comunicadora con gracia.
Y entonces, por qué no, podría escribir un libro.
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